Lounge

Feito pedra polar, as mãos geladas encontram abrigo no bolso da calça ensebada, onde se aquecem do frio deslocado que faz em setembro. Não repousam só. Dividem o pequeno espaço com moedas de pouca valia, uma caneta sem tampa e a identidade rasgada. Vão ao rosto, como num pranto, com certa freqüência. Mas não é o choro que os dez dedos tentam conter. Buscam, em vez disso, aprisionar o ar quente que vem dos pulmões, mas este escapa por entre as falanges feito a areia branca da praia que escorre da mão em concha. Um frio de rachar os lábios, o nariz vermelho como do marujo que se lança ao mar em busca da aventura do pescado. Na rua, só o uivo rouco dos cães vadios. A noite se perde na alta madrugada.

Sigo andando, ombros curvados, com os olhos sempre no chão. Me encolho como posso, a roupa é pouca e inadequada. O vento glacial repentino talha-me o rosto como a navalha de um malandro da Lapa. Os ossos doem. O corpo todo em câimbra. Sob o alpendre vestido de vinha, encontro abrigo, onde coloco-me sentado sobre o degrau coberto por um tapete bem grosso. Por hora Instalado, dou duas baforadas nas mãos e as esfrego para esquentar. As estrelas começam a desaparecer na luz coadinha que pinta o céu de um rosa aguado, anunciando a manhã que chega ao som dos primeiros pássaros.

Uma chave solitária se esconde embaixo do tapete. Logo ela está em minhas mãos girando na única fechadura que encontro. A porta se abre. Bato duas vezes e, surpreendentemente, ouço a voz feminina mandando eu entrar. A luz de fora escorre pelas frestas das janelas, contornando os móveis bem arrumados. Peço licença e vou até a sala, onde ela me espera com um martini, agradavél prosa e um convite para que eu fique. Pois fico. E aqui estou, dividindo a casa com a pequena Lia.

Meu nome é Emiliano e, além de estar aqui, vago sem rumo por aí.