Che Caribe

Havia aquele monte de histórias infantis povoando sua cabeça. Por que não buscar saída em alguma delas?

Deixar o cabelo crescer até matar de inveja uma evangélica das mais empedernidas? E usar como corda pra trazer o amado dos seus sonhos até sua torre inatingível?

Fora de cogitação. Seu cabelo nunca passara do pescoço, jamais passara a fase da coceira na nuca.

Levar quitutes pra vovozinha? Na busca de um caçador bem apessoado, corajoso, audaz, embora a custa da exposição arriscada a um lobo devorador? Valeria a pena? E se o caçador fosse como tantos outros que, ganho o primeiro troféu, botasse a pele do bicho aos pés do sofá da sala e a cabeça na parede, qual veado engalhado?? E nunca mais caçasse nada, nem mesmo as baratas da cozinha?? E se??

Deixar-se adormecer por séculos seculorum mediante uma poção? Dois problemas: o risco da overdose, o risco do beijo no escuro. Qual seria o pior? O beijo da morte ou o beijo da fera?

Não. Não ia decidir por aí.

Bom, tinha aquela do João e Maria. E ela, mesmo não tendo João nenhum em vista, achava a idéia da casinha na floresta feita de balas, chocolates e doces muito bem elaborada.

Pensando bem, a estorinha dispensava a presença do João.

E foi pensando nisso que, afinal, resolveu atacar a geladeira.
Sem João, sem príncipe, sem caçador.

Mas tem dias em que essas coisas todas são menos apetitosas que uma mousse de chocolate.
Ou não?