Che Caribe

No decorrer da vida, é muito mais fácil lembrar do que não conseguimos fazer do que daquilo que fizemos.

Não vou generalizar: digamos que eu lembre mais minhas dificuldades. Porque são as que me produziram traumas, complexos, tristezas, depressões.

E porque eu sou meio – por que não dizer – chegada no lado dark. É sem dúvida o lado mais instigante, o que mais reflexões gera. O culto ao conflito é comigo mesma. Adoro ir ao fundo do poço. Desde que aquela mola esteja lá.

Foi assim – é assim – com bambolê.

Bambolê- aquele aro de plástico, de uns 60 cm de diâmetro, em média, que foi moda quando eu era garota. A gente botava o aro na cintura e rodava e ele ficava lá. A gente rebolando e o bambolê rodando junto, sem parar.

A gente? Qual gente, cara pálida? Todos e todas que eu conhecia. Menos eu.

Havia até alguns mais sádicos, que botavam o bambolê no pescoço, na coxa, nos braços, e giravam com a mesma facilidade. Sádicos porque sabiam que eu olhava, do alto da minha ineficiência, embasbacada pra aquelas demonstrações todas, o olhar triste, o coração ganindo de ódio e inveja.

Eu tentei. Eu ganhei um bambolê e tentei. No espelho, escondida no meu quarto, pedindo ajuda pra parentes e amigos, de todas as formas. Nunca consegui.

Em parte nenhuma do corpo.

Muitos anos depois a moda voltou. Bambolê é que nem ioiô. Volta e meia a moda reaparece. E novas levas de crianças saem por aí bamboleando.
E eu lembro. E eu tento. Retento. Tritento. E nada.

Dizem que é como andar de bicicleta. Pensam que me consolam!

Eu também não sei andar de bicicleta...