Che Caribe

Não sou boa de briga. Nenhum tipo de briga, o que não quer dizer que não seja briguenta às vezes.

Estudei numa escola perdida no meio do mato. Não era no interior, não. Era no Brooklin, um bairro totalmente “central” hoje, perto de Congonhas, mas que na época era mato sim. Bote época nisso!

Daí que brigas de rua não eram poucas. E se rolava na terra. E se puxavam cabelos. E no limite, mas só no limite mesmo se declarava, nariz escorrendo sangue e orgulho ferido: “vou chamar meu irmão e você vai ver! “ .

Eu não podia chamar meu irmão. Quer dizer, até podia, mas ele, 13 anos mais velho que eu ia rir na minha cara. Então apenas uma vez me lembro de ter brigado tipo “rolar no chão”. E foi pra defender uma amiga. Apanhei. Quieta, voltei pra casa limpando meus sapatos na saia e de rabo entre as pernas.

Nas outras vezes em que me meti em briga foram brigas verbais. Gosto de palavras mas elas não costumam me vir certas na hora certa. É assim uma espécie de samba do dublador doido: quando me lembro das palavras certas, aquelas que deveria ter usado pra tapar a boca do oponente ele já vai longe, bem longe.

Tem vezes em que nem durmo direito à noite, dependendo da intensidade da discussão e da importância que o(a) oponente tiver pra mim, só pensando que deveria ter dito isso, brandido aquele argumento, jogado na cara aquela palavra, aquele fato, aquele dito espirituoso e sarcástico. Mas na hora nada vem à boca. Um retardo na dublagem. A boca abre e não sai nada.

Poderia usar o tom de voz como arma, se eu tivesse tom de voz. A única coisa que tenho relativamente audível é o assobio, mas nunca ouvi falar de ninguém brigar assobiando.

Então, acho que só me resta mesmo escrever. Talvez mandar cartas esbravejando quando me meter em brigas. Ou e-mails vociferativos. Mas daí o fenômeno é outro: quando eu ponho em palavras minha irritação, e leio o que escrevo, fica tudo tão ridículo e pequeno que é melhor desistir e parar de brigar.

Façamos amor, não a guerra.

Peleando- Domingo Garcia Criado