Che Caribe

Sr. vendedor

Eu não te pedi ajuda. Tudo bem, um boa tarde não se nega a ninguém. Mas eu estou só olhando. Pesquisando preços. Cores e formatos. Não preciso de ajuda pra isso. Apesar de usar óculos desde a adolescência, enxergo bem com eles. Não distingo cores muito bem, mas isso você não sabe. E quer saber, não tem a menor importância. Porque o que estou fazendo é buscando um presente. Mesmo que o tom não seja exatamente o que eu penso que é, não costumo errar por muito. Troco um cinza por um marrom escuro, um verde por roxo, mas só nas cores escuras. E, como se diz, de noite todos os gatos são pardos. Ou todas as cores são escuras. Ou...bom, não tem importância mesmo.

Como você pode bem ver, já passei dos cinquenta. Tenho, portanto, muitos anos de janela e prática de fazer compras. De fazer escolhas. Tá certo, escolhi algumas coisas mal nesta vida. Não acertei na carreira escolhida, mas errei por pouco. Fiz psicologia, devia ter feito jornalismo ou letras. Mas é tudo ali, ó, bem próximo. Tudo diz respeito a palavras. Ditas, escritas, faladas. Não foi um erro tão grande assim.

O resto acertei. E o que eu não escolhi, a vida escolheu pra mim. E acertou!

Se os preços desta loja forem altos, eu vou embora. E não vai adiantar você insistir comigo. Porque eu sou assim: insistiu, dançou! Desde criancinha. Minha mãe dizia que eu era “do contra”. Eu sempre me defini como “temperamental”, o que é muito melhor. E é verdade, sim, muitas e muitas vezes o que eu quis foi contra a maré. Mas ser contra neste país, contra o estado, contra o status quo, contra a maioria, aquela do vox populi, vox dei, não é tão original assim. É sobrevivência. É saúde mental.

Então, sai do meu pé, por favor. Se eu decidir comprar algo aqui, vou te procurar. Com minhas próprias pernas. Por minha vontade, não pela sua. Porque apesar de saber que teu salário deve ser uma merreca, isso não justifica tua insistência.

O meu também é.