Che Caribe

Sai de casa pra não ficar ali, semi-deitado, semi-morto, semi-vivo. Não sabe quanto tempo ainda tem. Mas chegara a agosto. Agosto chegara. A gosto? Não, isso não pode dizer. Não fora seu gosto o mal que o aflige há muitos meses, não fora desejado. Às vezes já desejara algum mal. Mas geralmente era mal para os outros e só muito raramente para si. Mesmo assim quando esse mal poderia trazer um bem maior. Seu maior bem, de preferência.

Mas taí, agosto e ele na rua. Um gato preto passa. Ele pára. Olha. Faz questão de olhar. Nada de pior poderia lhe acontecer.

Na altura quase da esquina, uma escada e um homem nela, pendurando fios elétricos no poste em frente. Hesita pouco. Passa por baixo. Nenhum mal pode advir dali.

Vai até a pracinha, senta num banco. Como quem procura acha- acha ele - procura e acha um trevo no gramado. Procura que procura, nenhum de 4 folhas. Azar! Ele nunca achou nenhum e quando no Ceasa tentaram lhe impingir aquele vaso, plantado e recheado com trevos de 4 folhas, ironizou: assim não vale.

A tarde vai terminando. O cansaço aumenta, vontade de deitar ali mesmo e ali ficar. Todo o tempo do mundo. O pouco que lhe resta.

Entretanto é agosto. E ele não é supersticioso, pensa. Só doente. Terminal. Como a tarde, pensa também, redundante.

Mas aí aquele cachorro se solta da correia, aos gritos do dono, e vem. E num arroubo de vida morde-lhe com paixão, mal sabe ele, compaixão. O pescoço, os braços, o rosto, as mãos, as costas.

Emfim agosto. O fim em agosto. Mes de cachorro louco, quase sorri.