Che Caribe

Uma operação de rotina. Prevista. Data marcada. Hora pra começar e hora pra terminar. Rotina pura.

Ao levantar da primeira tábua, forte cheiro de umidade. Ao levantar da última, destripado o chão, tudo preto.

Preto se tornou meu mundo, preto meu horizonte, preta a situação. Preta vai ser a nota que há de se pagar pra consertar tudo aquilo.

Se for descoberta a causa.

Como uma casa de esquina, no alto de um morro, de terra seca e arreganhada onde deveria ser úmida pra abrigar minhas plantas e árvores, como uma casa assim pode ter um vazamento de origem desconhecida, local ignorado e dimensões inimaginadas?

Murphy deu um golpe baixo desta vez.