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maio 7, 2008escrevendo torto por linhas certasSabe aquela sensação de querer expressar uma coisa e não conseguir? Acho que é falta de vocabulário, mesmo. Tá vendo? Quem lê já começa a estranhar. Até eu mesma, lendo. Não é politicamente correto, não é comum, não é nem mesmo justo pra com os outros, acho. Não sei definir o que é que eu gosto e que na falta de palavra melhor, uso rancor. Tudo começou ouvindo ontem aquela cantora pequenininha, afinadinha, bossanovinha agora velhinha, a Claudete Soares. Eu nunca gostei dela. Por que? Porque ela cantava coisas tristes, de amores perdidos, de langores, de depressões, de corações partidos. E nada, nenhuma reação! Ficava aquela sensação do prazer da dor, coisa que me arrepia. Dor é dor, prazer é prazer. E dor dói. Já tem música cuja letra me bota pra cima. Aquela “ eu gostei tanto, tanto quando me contaram, que te viram bebendo e chorando na mesa de um bar”... Porque o cara tá lá, triste pra caramba, enchendo a cara, e a mulher que ficou só se locupleta. Sim, ele me largou mas também não tá legal. Uma espécie de solidariedade forçada. Eu chamo de rancor, mas não parece definir bem a coisa. Mas deve ser algo assim. Porque eu acho legal a raiva, em certas circunstâncias. Ela injeta adrenalina, ela move os músculos. Não, não se trata de violência. Mas de não ficar deitada no fundo do sofá chorando as pitangas. ( credo, quem hoje choraria pitangas??) Trata-se de vociferar, de andar de um lado pra outro, de chutar pedras e baldes. De reação. Tristeza existe. Fazer o que? Mas raiva é bem melhor. Rancor? Pode ser. Falta-me vocabulário. Que raiva de não achar a palavra!
Che Caribe, qua,
7 de mai - 12h31| Comentários (1)
maio 2, 2008 zoando zôoEu achava que gostava de bicho. Aí fiquei pensando no assunto. Meio que falta do que fazer, porque não é um assunto instigante. Um dos primeiros, umas lagartixas que habitavam o sobradinho no qual eu nasci. Sobradinho geminado, antigo, mais que isso, velho mesmo, lá na Lapa. De escada de madeira. De forro de madeira. De quintal de cimento no chão. Cheio de lagartixas. Um dia uma subiu na calça do meu pai, subindo a escada. O meu pai estava subindo a escada, a lagartixa não sei o que estaria fazendo. Muitos anos mais tarde, um cachorro viralata da vizinhança que era meu amigo. E gosto de cachorro. Minha mãe não e só me permitiu ter uma tartaruga. Teve também um cabrito que morreu e minha mãe assou. E muito depois, já adulta, com filhos, um monte de cachorros. Não me venham com peixes, aquelas coisas coloridas que nem te dão bola. Não me venham com pássaros, que me confrangem, porque gosto deles soltos e não em gaiolas. Não me venham com gatos, que arranham quando lhes dá na telha. Que , por sinal, adoram telhados mais do que meu colo. Tá bom, lagartixas ainda cultivo. Ou elas a mim, porque toda casa em que moro tem um monte delas. Mas nossa comunicação é precária. Só cachorros.  .
Che Caribe, sex,
2 de mai - 21h52| Comentários (2)
abril 28, 2008 imbroglioUm avô italiano. E a vida continua. Filhos crescem e casam e têm, eles também outros filhos, que crescem e casam e.. a vida continua. Um belo dia, uma xereta da família descobre que, lá na Argentina, há também outro xereta procurando parentes. Que tem o mesmo avô. Nascido na mesma micro aldeia italiana. E pronto! Está feito o imbroglio. Ou o entrevero. A confusão é bilingue. E as versões aparecem. Que teria acontecido a este senhor que larga mulher e filhos pra tentar a vida noutro continente e desaparece por dez anos? Teria ele dado notícias nesse tempo? Ou simplesmente “ido até ali comprar um cigarro e já volto”? Teria ele constituído nova família na Argentina? E porque passados dez anos largaria essa nova família e voltaria pra antiga? Remorsos? Comparações? Talvez quisesse propor uma aliança ítalo-porteña? Seria ele portador de crises decenais, como algumas economias? Nunca saberemos, mas as versões correram soltas. Até se descobrir que os avôs tinham o mesmo nome mas não a mesma idade. Um chegara à Argentina com 17 anos, outro com 30 e poucos. Um viera com os pais e morrera por lá mesmo, aos 38. O outro viera só e voltara à Itália, lá morrendo velhinho. Apenas um caso de homônimos. Provavelmente parentes. E afinal, o que cazzo fez este avô na Argentina por dez anos? Sei lá. Eu, de minha parte, vou dançar um tango argentino.
Che Caribe, seg,
28 de abr - 11h38| Comentários (4)
abril 22, 2008 Feria del libroComeçou em Buenos Aires a Feira Internacional do Livro. Irá até o dia 12 de maio.Tenho por lá uma amiga, editora da Corregidor, que vai estar lá. Eu também vou estar lá, conhecendo a Feira e visitando Paula. E tangueando, é claro! Eu sei que é bom. Mas remédio também é bom e nem por isso eu gosto.
Che Caribe, ter,
22 de abr - 17h50| Comentários (7)
abril 17, 2008 felicidade na ponta da escovaTem coisa que pouca gente ainda faz. Pelo menos em casa. Quer saber a verdade mesmo? Gosto de engraxar. Veio de quando eu tinha uns sete anos e meu irmão do meio, o mais próximo a mim, foi servir o exército. Tinha que engraxar as botas militares. Era todo um processo complicado. Lembro que ele limpava, escovava, passava a graxa, molhava um pouco, sei lá porque, e lustrava e lustrava, até aquilo virar um espelho. Minha mãe costumava pagar a uns garotos que passavam por casa pra engraxar os sapatos de todo mundo. Ela punha os sapatos todos enfileirados e eles passavam um bom tempo ali no quintal, engraxando. Dava gosto ver o resultado. Meu pai não saía de casa sem sapatos engraxados. Engraxar ele não engraxava, mas pedia pra fazerem pra ele. Quem estivesse mais à mão. Eu não era muito assediada com esse pedido. Era pequena e não tinha força suficiente pra dar o brilho necessário. Mas gostava de olhar a operação. Também gostava de, no centro da cidade, onde antes se tomava o “papa-fila”, um ônibus enorme, ficar olhando os engraxates ali pelo Anhangabaú, com graxas de todas as cores, com aqueles papelões que eles punham dentro do sapato, pra não sujarem as meias. Nunca vi mulher sentando-se naquelas cadeiras pra lustrar os sapatos. Não sei porque, também. Então, quando casei, junto com uma cestinha de costura, herdei também uma “caixa de engraxar”! Uma caixa de sapatos grande, com pelo menos 3 tipos de escova – a preta, a marrom e a sem “cor”, vários tipos de graxa, flanelas e tintas pra sapato. Mas quem dança como eu, e leva pisões, sabe a importância de tinta pra sapatos. E de sapatos limpos e brilhantes. Bobagem? Pode ser. Um belo par de sapatos engraxados.
Che Caribe, qui,
17 de abr - 22h13| Comentários (5)
abril 15, 2008 maiô de lãEstava aqui, sozinha no meu canto, lendo um amigo-Brancoleone-e o cara me fala em “bóia preta”. Tá bom, sei que quase ninguém sabe o que é bóia preta. E pior, muitos poderão pensar em sacanagem...Eu explico. Era quase. Bóia preta era uma câmara de pneu, de preferência de caminhão, daquelas bem grandes, pretas, é claro, nunca vi câmaras de outra cor, que eram enchidas e a gente levava pra praia, rio, lago ou qualquer quantidade de água em que elas coubessem com um ser humano dentro. Dentro é modo de falar. Quando eu era pequena, tentava entrar e saía pelo outro lado. Não dava pra deitar na bóia. Então ficava do lado de fora, segurando. Isso há uns 2 metros da praia, que nem minha mãe, nem meu pai, nem tias, nem tios, nem primos adultos – aqui preciso abrir outro parêntesis: a gente ia na praia em bloco. Pelo menos a gente mais pobre. E levava farofa, sim! Bom, saindo do parêntesis, ninguém deixava a nós, crianças, se afastar da praia mais do que a distância do berro da mãe. E o maiô? Meu deus, que nenhum fashionista me leia! O meu primeiro era de lã! De lã!! Alguém consegue imaginar um maiô de lã, depois que entra na água? O negócio pesa pra chuchu!! E pinica. E não seca. E dá assadura. E fede. E é feio pra caramba. Eu tinha um. E o meu até que era decente, de criança, azul escuro com uma faixinha vermelha. Imagine só o da minha mãe e do meu pai! E depois os mais – bem mais- velhos vêm reclamar hoje do tamanho do fio dental da minha filha!! Indecente eram aqueles maiôs e sungas. Eu nem lembro como a gente chegava na praia. De carro não era, que ninguém tinha. Devia ser de ônibus ou trem. E muitas vezes, acho que a maioria, voltávamos no mesmo dia, porque ninguém tinha casa lá. Imagine voltar com a roupa posta por cima daquela coisa de lã, piniquenta e molhada! Deve ser por isso que eu não gosto de praia. Me dá arrepios. Coceira. Aflição. Fico imaginando se algum dia ele foi à praia com uma sunga de lã... 
Gonzaga-Santos por volta de 1955
Che Caribe, ter,
15 de abr - 12h49| Comentários (1)
abril 10, 2008 de escolhasHavia aquele monte de histórias infantis povoando sua cabeça. Por que não buscar saída em alguma delas? Deixar o cabelo crescer até matar de inveja uma evangélica das mais empedernidas? E usar como corda pra trazer o amado dos seus sonhos até sua torre inatingível? Fora de cogitação. Seu cabelo nunca passara do pescoço, jamais passara a fase da coceira na nuca. Levar quitutes pra vovozinha? Na busca de um caçador bem apessoado, corajoso, audaz, embora a custa da exposição arriscada a um lobo devorador? Valeria a pena? E se o caçador fosse como tantos outros que, ganho o primeiro troféu, botasse a pele do bicho aos pés do sofá da sala e a cabeça na parede, qual veado engalhado?? E nunca mais caçasse nada, nem mesmo as baratas da cozinha?? E se?? Deixar-se adormecer por séculos seculorum mediante uma poção? Dois problemas: o risco da overdose, o risco do beijo no escuro. Qual seria o pior? O beijo da morte ou o beijo da fera? Não. Não ia decidir por aí. Bom, tinha aquela do João e Maria. E ela, mesmo não tendo João nenhum em vista, achava a idéia da casinha na floresta feita de balas, chocolates e doces muito bem elaborada. Pensando bem, a estorinha dispensava a presença do João. E foi pensando nisso que, afinal, resolveu atacar a geladeira. Mas tem dias em que essas coisas todas são menos apetitosas que uma mousse de chocolate.
Che Caribe, qui,
10 de abr - 14h29| Comentários (3)
abril 7, 2008 scrooge era pinto.Poucas coisas me deixam mais feliz do que jogar coisas fora. Eu me sinto rica jogando. Sim, porque acho que só quem tem muito é que pode jogar. Eu não tenho muito. Nunca terei. Mas jogo o que tenho, assim me sinto rica. Tá bom, não sou louca nem perdulária. Nem politicamente incorreta. Não jogo garrafas (vazias) nem papelões. Nem latas nem rolhas. Nem papel nem jornal. Boto pra reciclagem. Nem comida – faço pouca pra não sobrar- nem roupa, que já compro em brechós mesmo. Daí, não há o que jogar quando acho que elas acabaram sua missão na terra. Corto em pedaços e vira trapo ou tapetinho pras cachorras. Também não jogo jornais velhos. Dou pra vizinha do lado, que os usa pros cachorros. Em troca, ela me repassa revistas de fofocas, que a filha dela é viciada. Está tentando me viciar mas resisto. Olho as figurinhas e repasso pra minha cunhada. Não jogo tampouco colares e pulseiras quebrados. Os meus são todos de sementes, quebram ao fim de um certo tempo. Reutilizo as contas em outros. Reciclo. Faço de colares pulseiras e de pulseiras anéis. Não jogo restos de lã e linha. Tenho toda uma série de blusas e toalhas de crochê e tricô estilo patchwork. Não que eu goste tanto assim, mas sabe como é... Agora os milhares de LPs do maridão eu jogaria. Nem um nem outro me permite fazer isso! Eita pessoal com mania de guardar coisas...! 
Che Caribe, seg,
7 de abr - 12h28| Comentários (4)
abril 3, 2008 administração de bensTenho mais de cem colares de sementes E é só. Minha herança. Meus colares pra minha filha, que sempre os usou. As pulseiras também. Os posts pro meu filho, que foi quem fez o convite pra eu vir pro Gardenal e fez meu layout. Meus sapatos vai ser difícil. Calço 39 ou 40. Talvez pra uma drag mais modesta. Agora o nenhum relógio quero deixar pro maridão, que gosta muito de pontualidade. Quem sabe assim ele relaxe. E aproveite. Minha coleção de bolas de vidro com neve dentro. Testamento? Nem pensar. Só falta do que escrever numa manhã chuvosa... 
Che Caribe, qui,
3 de abr - 12h53| Comentários (2)
março 31, 2008 banheiro e ócioAcho difícil ficar sem fazer nada ou só fazer uma coisa por vez. Assim, banheiro é um lugar complicado. Porque as coisas que se fazem lá ou exigem muita concentração e aí fica difícil achar outras pra fazer simultaneamente ou são mesmo complexas e aí também complica. O número 1 e o número 2 : bom, dá pra ler ao mesmo tempo, é claro. Em todo caso, procuro ler coisas mais amenas, tipo caderno B do jornal, no número 2. É que a concentração necessária é maior. Já pro número 1 dá pra ler até o caderno de dinheiro ou política. Embora o de política combinasse mais com o número 2, ultimamente. Enfim!... Banho: aí é uma festa! Dá pra fazer bolinhas de sabão, dá pra desenhar na porta do box, dá pra desenhar com cabelo nos azulejos, dá pra brincar de singing in the rain com o chuveirinho, dá pra brincar de punk capilar modelando penteados com sabão, dá pra brincar de atriz fazendo propaganda de sabão cheia de espuma e dá até pra ...tomar banho! Pintar unhas: as da mão nunca pinto mas as do pé dá pra esperar o efeito do bronzeador sem sol enquanto pinta. Dá uns 20 minutos de espera. Depois você fica assim: com as unhas do pé vermelhas e o resto do corpo amarelo hepatite. Um luxo! Tirar pelos em geral : pode fazer enquanto espera as unhas dos pés secarem. E mais! Tudo o que não for dentro do box dá pra fazer enquanto o maridão toma banho lá. Ainda aproveita o vapor todo – que maridão toma banho fervendo – pra uma limpeza de pele rápida. Puxa! Eu adoro banheiro. E detesto ociosidade... 
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