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Péricles Peri

A história dela

Um dia eu vou contar a história dela. Hoje não, que ela está aqui por perto e eu preciso conversar, esqueci de lhe dizer que vi um raio caindo bem na cabeça do Cristo Redentor. Ele é o maior pára-raios desta cidade, o Cristo. A cabeça resiste, o corpo de braços estendidos se equilibra, finca firme os pés energizados no cume do Corcovado. Ela não acredita em nada disso, Jesus Cristo, raio ou pára-raios. Talvez não acredite nem em Corcovado. Mas eu conto mesmo assim, que ela acredita é em gente, vai me perguntar:

- Será que tinha turista lá em cima?

Se isto teria me ocorrido, imagina. E fico pensando se tinha turista lá em cima e, se tinha, se conseguiu tirar uma foto. Mas um dia eu vou contar a história dela. De como ela deixava os rabanetes boiando um dia inteiro no vinagre, para depois comer de palitinho, com mostarda e sal. De como era viciada em ácidos assim, comprava escondida da mãe limões do vendedor de sinal, para comer no recreio ou escondida no banheiro de casa. Na gaveta da pia, lá no fundo, guardava uma faca e sal, para descascar seus limões, temperá-los bem e comer sossegadamente, enquanto a água do chuveiro escorria. Mastigava e engolia a vida ácida de cada dia sem nem lacrimejar. Corroeu os dentes de tanto tomar suco de vinagre com mostarda, limão e sal. Mas o estômago recebia tudo candidamente, precisado que estava de digerir aquele azedume todo.

Um dia eu vou contar a história dela. De como ela me conheceu e de como a ensinei a gostar de azeite. Hoje não. E de como ela me ensinou a gostar de gente. Um dia.