A William S. Burroughs

Lá está o velho junkie
Deitado
inerte
Sua boca fechada diz yeah, yeah, yeah, infinitamente
Sente o sopro da vida em seus ouvidos
é o diabo
está ali há dias
Vive existências em que devora seu próprio intestino para fornecer algumas calorias ao estômago já colado
Seu sangue está borbulhando
células e células e células lutando umas contra as outras em batalhas de trincheiras
onde tumores acabam com a festa com seu sotaque texano
Sua pele esverdeada e coberta de erupções não sustenta mais os ossos
Sua está garganta seca
A mente tem orgasmos e dilúvios de iluminação
enxerga cada um dos cantos do mundo
As sinapses se fazem em universos paralelos
insignificantes para aqueles que acham que a vida tem um verdadeiro significado
E Turbantes fumadores de ópio lhe vendem uma porção de glândulas renais
elas produzem os ecos das palavras não ditas
como são feias essas palavras.
Serpentes enroscam-se em homens
e fazem amor com eles.
Uma calma melancólica cospe aforismos catatônicos cheios de verdades universais
"Hey baby, é isso, é isso!"
Trombones engolem pin ups
E produzem dopamina o suficiente para alimentar o mundo de obscenidades
E o velho junkie só observa e anota, anota e anota
Olha com desdém
E goza feito louco na platéia do circo de horrores
Vários insights tramam o fim do mundo coberto de uma névoa tísica...
As trombetas engajam-se na batida que não cessa
despojada de valores morais e com mares de suor salgado cobrindo a testa
Silêncio...e começa de novo, pápápárarararapá.......
Uma vultosa intenção sai do corpo pra buscar mais mescalina, yage e di-hidroxi-heroína, feita de pesadelos infantis, cheia de vozes e venenos ainda não diagnosticados.
Sirenes sirenes sirenes, úuúuúuú.
E o tédio foca seu interesse do lado de fora
o lado de fora foca seu interesse do lado de dentro
Um cachorro come outro
num mundo sem memórias.
E o velho caminha cheio de si
de chinelos e chapéu
num rasante sobre o silêncio que paira na noite agitada
barulhenta de cacofonia
o ruído da cidade é só distorção do som inicial
Não há nada aqui
só projeções para o futuro planos de aposentadoria
e pais que matam os filhos.
Todos gritando para ouvirem-se a si próprios gritam alto
nenhum retorno
um só ouve o outro
todos gritam e ouvem vozes que não as suas
Todos entram em depressão.
Depressão, nnnnnnão!
As meninas passeiam lânguidas
escondidas em suas próprias vergonhas
Agora só restam bucetas sem valores vagando pelo universo em busca de fluídos
Não temos mais rostos
não passamos de sêmen e pelos pubianos.
O mundo se resume a um grito
sem eco
seco
raivos
e que nunca se acaba
Nada de arranjos vocais.
O beco continua lá
uma sombra passa reto
passa de novo
e volta
entra
sai
e o dedo mindinho começa a orquestrar a sinfonia de uma nota só
dali
da alcova que os ratos deixaram por um cinzento conjunto habitacional.
Uma aflição sem dentes toma conta do mundo.
Semblantes carregados de agonia vendem-se nas esquinas
vendem-se nas esquinas os sorrisos
o conjunto é vendido separadamente
Cada sorriso dura cerca de um nano segundo
mas vale a pena.
As máscaras voltam a seus lugares suscitando um efeito anti-séptico nas entranhas da ordem natural das coisas.
E a sombra do cacto só faz dar um alívio etéreo
azul cintilante
à simbiose do meio e da alma
Cerebro conservado em temperinhos do deserto

Lá está o velho junkie,
deitado,
inerte.
Sua boca fechada diz yeah, yeah, yeah, infinitamente.
Sente o sopro da vida em seus ouvidos,
é o diabo, contando-lhe piadas sobre a morte.
Vive existências em que devora seu próprio intestino para fornecer algumas calorias ao estômago já colado.
Seu sangue está borbulhando,
células e células e células lutando umas contra as outras em batalhas de trincheiras,
onde tumores acabam com a festa com seu sotaque texano.
Sua pele esverdeada e coberta de erupções não sustenta mais os ossos.
Sua está garganta seca.
A mente tem orgasmos e dilúvios de iluminação,
enxerga cada um dos cantos do mundo.
As sinapses se fazem em universos paralelos,
insignificantes para aqueles que acham que a vida tem um verdadeiro significado.
E Turbantes fumadores de ópio lhe vendem uma porção de glândulas renais.
Elas produzem os ecos das palavras não ditas,
como são feias essas palavras.
Serpentes enroscam-se em homens
e fazem amor com eles.
Uma calma melancólica cospe aforismos catatônicos cheios de verdades universais:
"Hey baby, é isso, é isso!"
Trombones engolem pin ups
e produzem dopamina o suficiente para alimentar o mundo de obscenidades.
E o velho junkie só observa e anota, anota e anota.
Olha com desdém.
E goza feito louco na platéia do circo de horrores.
Vários insights tramam o fim do mundo coberto de uma névoa tísica...
As trombetas engajam-se na batida que não cessa,
despojada de valores morais e com mares de suor salgado cobrindo a testa
Silêncio...e começa de novo, pápápárarararapá.......
Uma vultosa intenção sai do corpo pra buscar mais mescalina, yage e di-hidroxi-heroína, feita de pesadelos infantis, cheia de vozes e venenos ainda não diagnosticados.
Sirenes sirenes sirenes, úuúuúuú.
E o tédio foca seu interesse do lado de fora,
o lado de fora foca seu interesse do lado de dentro.
Um cachorro come outro
num mundo sem memórias.
E o velho caminha cheio de si,
de chinelos e chapéu,
num rasante sobre o silêncio que paira na noite agitada,
barulhenta de cacofonia.
O ruído da cidade é só distorção do som inicial.
Não há nada aqui,
só projeções para o futuro, planos de aposentadoria
e pais que matam os filhos.
Não temos mais rostos.
Não passamos de sêmen e pelos pubianos.
O mundo se resume a um grito,
sem eco,
seco,
raivoso
e que nunca se acaba.
Nada de arranjos vocais.
O beco continua lá.
Uma sombra passa reto,
passa de novo
e volta,
entra
e sai.
O dedo mindinho começa a orquestrar a sinfonia de uma nota só,
dali,
da alcova que os ratos deixaram por um cinzento conjunto habitacional.
Uma aflição sem dentes toma conta do mundo.
Semblantes carregados de agonia vendem-se nas esquinas.
Vendem-se nas esquinas os sorrisos,
o conjunto é vendido separadamente.
Cada sorriso dura cerca de um nano segundo
mas vale a pena.
As máscaras voltam a seus lugares suscitando um efeito anti-séptico nas entranhas da ordem natural das coisas.
E a sombra do cacto só faz dar um alívio etéreo,
azul cintilante,
à simbiose do meio e da alma......

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